Comemoração

Picasso, "Woman with a cigarette".

Não tenho nada contra quem fuma, detesto moralismo e pregação, porém acho importante partilhar experiências. Há exatamente 1 ano e três meses escrevi isto: "Leitor querido, amigo do QOC, blog world, bom dia! Estou em guerra, não repare por favor. Primeira batalha. E que difícil! Olha o arsenal: chicletes, gomas, balinhas (tudo sem açucar), tic-tac e selos de nicotina para colar no braço. Ai que pesadelo essa luta contra o cigarro. Quando me despedi dele, até chorei. Foi um "bom" companheiro que me fazia mal. Daqueles para quem a gente não tem coragem de dar um basta. Como resolvi? Com papel e lápis. Assim, em duas colunas: de um lado escrevi os prazeres e de outro os problemas. A lista dos problemas ficou tão mais longa, que não tive outra alternativa. Não que não tenha me preparado. Fui me preparando aos pouquinhos, deve ter levado umas duas semanas, e um dia quando acordei com aquela mesma tosse e sensação de estar intoxicada, me olhei no espelho e disse: "É hoje! Cigarro, eu te odeio! Liberdade ou morte! Em guarda objeto abjeto!" Espero conseguir vencê-lo, veremos. Se não conseguir não serei a primeira nem a última, mas pelo menos estarei convencida de que aceitei conviver com o inimigo."

Bem, até agora (graças ao TOCMF e à auto-persuasão) venci o inimigo. Em comemoração, e para quem não leu, republico este post antigo:

A coisa tá ficando ruça

Eu tenho tinha um tique. Antes de acender o cigarro, dou dava umas batidinhas com ele no meu isqueiro. Não sei se é era um tique, um ritual ou se serve servia para que o fumo fique ficasse mais compacto. Ou se estou estava tentando dizer algo assim como "eu sei que fumar faz mal e a sua opinião não me interessa". Talvez eu vi vira o gesto em algum filme e ele ficou na minha cabeça. Ou ainda seja fosse apenas porque esta aquela é era a única e elegante expressão masculina de autoridade que eu me permita permitia. Enfim, não sei o que são eram aquelas batidinhas...

Fui à uma festa. Era uma daquelas que o anfitrião mistura tudo que é gente para ficar mais “interessante”. Ator, crítico de arte, prêmio de literatura, artista da exposição do momento, politécnico, conservador de museu, curador brasileiro, etc. Ninguém se comunica, mas fica mais interessante. Tinha lá uma moça russa, vestida como uma russa, com sotaque e cara de russa. Não podia ser mais russa. Só que, ao contrário dos russos, essa não era simpática. Não era agradável com ninguém e sobretudo comigo. Cada vez que eu acendia um cigarro, ela me olhava feio, mas muito feio mesmo. Até o momento em que se aproximou e inquiriu: “Me diga uma coisa, porque é que você bate com o cigarro no isqueiro antes de acender?”. “Estou incomodando com a fumaça ?”, perguntei educadamente. “A fumaça não me incomoda, eu também fumo”. “Então é a marca?” perguntei de novo. “Não, eu também fumo cigarros americanos”. Olhei-a bem para me certificar de que ela não tinha exagerado na vodca: “Nesse caso, qual é o problema?”. Ela afirmou peremptória: “Você é da KGB.” “KGB, eu ?”. “Você é da KGB!” repetiu, me fuzilando com os olhos. Eu quis rir, mas resolvi responder no mesmo tom: “Olha aqui, não lhe dou o direito de me acusar, mesmo porque se eu parecesse de algum serviço secreto, seria o polonês e não o russo!” Uma vez que ela continuava a me olhar de maneira inquisitória, emendei: “...seria o brasileiro e não o russo!” Como ainda não parecia convencida, indaguei: “Afinal, o que faz você pensar que sou da KGB?” “Você bate com o cigarro no isqueiro antes de acender”. “E daí?”. “Esse é o código da KGB!”. Ela virou as costas e eu acendi mais um cigarro, não sem antes dar umas batidinhas com ele no meu isqueiro.

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Até amanhã, que agora é hoje e o tempo dos verbos desta história já mudei para "passado"!